Hoy en La Tercera aparece un reportaje sobre jóvenes novelistas santiaguinos escrito por Roberto Careaga.

Me preguntaron sobre mi opinión de Diego Zúñiga, el simpático Maorí Pérez y Felipe Becerra (los tres nombres en los que se centra la nota) y mi grado de cercanía con ellos en cuanto a proyecto de escritura. El párrafo que me alude es el siguiente:

"Podría ser algo. La punta de un iceberg que se mueve extraoficialmente por internet. No les interesan las grandes editoriales, no tienen nada que ver con la Nueva Narrativa de los 90 y escriben en blogs. Puede que tengan una vocación "guerrillera" como dice Pérez. Como Daniel Hidalgo (25), que publicó Barrio Miseria 211, en la editorial Animita Cartonera el año pasado y no tiene idea de si se vende en Santiago. Son 47 páginas sobre el narcotráfico marginal en una población de Valparaíso. Nihilismo, miseria y realidad. Hidalgo, profesor de castellano, no sabe si se parece a los protagonistas de este articulo".

para desglosar por blog:

1) Una extraña coincidencia, dice Barrio Miseria 211 en lugar de Barrio Miseria 221. Bueno, la verdad es que el número 221 es el de la casa de mi familia en donde crecí en Playa Ancha. Lo extraño es que el número 221 tuvimos que readecuarlo cuando mi señora abuela realizó los trámites para apropiarse legalmente del domicilio, que antes era una toma de terreno. Antes de lo legal, nuestra casa era la número 211.

2) El libro salió el 2007 (dos años atrás).

3) Aún no tengo claro si quiero ser margi o si quiero hacer libros de consumo masivo.

4) Bien por los protagonistas del artículo. Da la impresión de que la narrativa ha caído en buenas manos.

5) Desde mi rol como personaje incidental del artículo, he recuperado las ganas de escribir. Tanto estudio, búsqueda de trabajo, asimilación del nuevo escenario físico y mental me tenían estancado en la práctica de la productividad ficcionesca.

6) Lean el artículo por acá, está interesante.

7) La secuela de Barrio Miseria 221 debería llamarse Barrio Miseria 222.

60watts.net es una revista literaria on line cuyo editor / director / mero mero / the big boss es Diego Zúñiga, allí encontrarán críticas, lecturas, ficciones, columnas, sí, sí, poesía también. Lectura altamente recomendada. Para este segundo número un servidor se mandó una columna sobre las lecturas obligatorias de los colegios y liceos de nuestro país. Pueden echarle un ojo por acá.

Me junté con la cantante Mariel a tomar un café en su casa, resultó vivir a 10 minutos la mía, acá en Santiago, y ser increíblemente simpática y adorable.

La entrevista la pueden leer en Paniko.cl haciendo click acá!

¡Descubrí que me quiero dedicar a entrevistar a mujeres talentosas el resto de mi vida!

Estuvo chistoso, lo pasé muy bien. Gracias a Paulina Bermúdez y al centro de alumnos de pedagogía en Castellano por la invitación y especialmente a todos quienes asistieron, por darme el gusto de vivir la primera vez que no tengo que responder preguntas estúpidas del público, al final . Todas muy interesantes y el diálogo que se dio fue genial. Feliz, feliz.

Hace mucho que no entraba a la UPLA. Fue muy agradable recordar mis tiempos de universitario. Además, la señora que ven a mi lado en la primera foto, la presentadora, es Liliana Vera, y fue la primera profesora de literatura que tuve, en el primer día de clases en la universidad, hace -no tantos- años atrás.

Éste se parece demasiado al día de mi muerte. O por lo menos a cómo intuía que sería el día de mi muerte. Estoy de rodillas, en posición canina, con los codos apretados contra el suelo formando un triángulo equilátero sobre mi cabeza. Mi rostro está contra el piso y mi corazón está a punto de estallar como una bomba nuclear sobre el atolón de Mururoa. Tiemblo y el estómago se me revuelve soltando esa saliva espesa y agria que se acumula bajo mi lengua. Pestañeo y cada vez que lo hago pienso que ya no volveré a abrir los ojos jamás. Mis dientes mastican la baldosa fría que se cubre de mi baba, mojándome el cachete izquierdo de la cara, los músculos de mi boca comienzan a adormecerse. Lo que parece ser una Colt 1911 apunta directo a mi nuca, anunciando amenazante que cualquier movimiento que realice para salvarme el culo terminará haciéndome uno nuevo en mitad del cráneo. Veo unos pies que se acercan a mí desde el frente. Luego se arrepienten y vuelven al cuarto del que salieron. Ya no hay más gritos, ni insultos, ni amenazas. Ya no hay dudas. Éste es mi epílogo. Siento el sonido repiqueteante del cargado de la pistola, un solo movimiento, un solo crac, definitivamente una Colt 1911.

–¿No querías jugar, huevón? ¡Ahora vamos a jugar, hijo de puta!