Poesía Encubierta

Tengo Rabia. Agredieron a Marcelo Mellado a la entrada del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. Esto fue el día en que con la revista Ciudad Invisible teníamos programado realizar el último conversatorio Leame.txt sobre las editoriales locales. Los agresores: unos tipos que se hacen llamar los sumos pontífices de la poesía porteña. El actuar fue del más puro mariconeo camorrero. Lo esperaron desde temprano afuera del Consejo, llamaron a la prensa, a los medios fascistoides de siempre, estaban todos coludidos. Cuando vieron la figura de Mellado abordando la escena se le fueron en picada, le escupieron su par de chuchás, le tiraron huevos, y le pusieron su par de patadas en la raja, hasta que Mellado tuvo que retirarse.
Se colaron un par de estos vejetes a la actividad también, querían seguir con su performance, tuvieron que involucrarse los pacos y los guardias para que terminara la función: la funa a Mellado.
Debo reconocer que quedé en shock y que incluso a la hora de escribir estas palabras acarreo cierta impotencia. Más que nada porque aún no creo el nivel de barbarie de esta región y de aquellos que se hacen llamar la patota culturalosa.
Recuerdo ciertas imágenes del asunto: 1) A Álvaro Bisama comentando una semana antes sobre el artículo que Mellado pretendía publicar en el The Clinic y sobre las consecuencias nefastas que le iba a acarrear, mi primera impresión y comentario mental fue sobre lo exagerado que puede llegar a ser Bisama algunas veces. Ahora entiendo que ni él se imagino tanto, a pesar de que tiene cierta experiencia con situaciones como ésta. 2) Cuatro vejetes en la puerta del Consejo de la Cultura con los brazos cruzados y uno de ellos con el The Clinic en la mano, a su lado un chascón montando una cámara de televisión, me dio mala espina la cosa, de hecho esperé ver a algún conocido para recién decidirme a entrar. 3) A Felipe Motalva algo preocupado y contándome que los tipos de Editorial Fuga le comentaron que algunos pretendían funarse a Marcelo Mellado, pero que no podían dar más detalles sobre el tema. 4) A Eric Carvajal, el otro preformista de la noche, comentando lo mismo, con cierta satisfacción en la mirada. 5) Lo siguiente fue el comentario a murmullos pero generalizado: “le pegaron al Mellado”.
Tengo entendido que todo se venía planeando en los últimos días, que la farandulité literaria se había puesto de acuerdo, se habían organizado, habían hecho correr una cadena de mails, y habían dado aviso a los medios de esta ciudad, la idea era, por un lado darle una lección a este outsider que es Mellado, taparle la boca e incluso llegar al concepto protofascista de querer declararlo persona non grata a nombre de esa patria literaria que son los escritores, que tanto bien han hecho por la cultura de Valparaíso; pero por otro lado esta articulación mafiosa lleva a los medios para provocar una especie de humillación pública, como en los tiempos bíblicos, poniendo una cruz y un ejemplo por si futuros pelotudos se atreven a meterse con estos literatos camorreros, matones, que actúan como patos malos, y más encima cinco contra uno en un escenario en donde no había posibilidad de defensa ni siquiera siendo Mellado un experto en Full Contact.
No puede haber sido más simbólico el lugar: la institucionalidad cultural misma, el Consejo de la Cultura, ubicado a cuadras del Playa, bar en donde se originó todo esto, cuando a Marcelo Mellado le robaron dentro de una tertulia poética. Pero por sobre todo porque eso es nuestra cultura porteña: vacas sagradas y capos de mafia o líderes narco.
Lo otro que me causa una rabia descomunal es el silencio, la complicidad: desde los más pendejos como la editorial Fuga, quizás por su cercanía estética con esa mala poesía y bohemia barata, hasta los mismos agresores, todos sub 60. Como también el hecho de que todo esto salió en los medios, que obviamente no cubrieron nuestro evento, ni siquiera nos nombraron, sino que fueron a cubrir la violencia, el linchamiento, el escarmiento público y después se retiraron, como viejas cahuineras. Tampoco deja de provocarme ciertas dudas el hecho de que ninguna nota se refiera específicamente ni a Enrique Moro, ni a Darío Prieto, ni a ninguno de los involucrados. Pero ahora lo entiendo mejor: no lo hacen porque esta canallada no es de unos pocos, sino que de una escuela entera, de la literatura porteña en general.

Ya me da lo mismo la falta de respeto, pasar a llevar a simples mortales que se pasaron los ultimos meses organizando una actividad que peligró pero que salió adelante pese al atuar cobarde de ciertos personajes.
Ahora sólo queda la vergüenza.
Y repito lo que dije al comenzar estas letras: tengo rabia.